La prigione

Improvvisamente, un delitto. Un delitto inopinato e assurdo, come si definisce ogni atto criminoso che maturi in un clima di assoluta (o parrebbe tale) imprevedibilità psicologica e ambientale. Ma ben più imprevedibili si direbbero le reazioni immediate - di diffuso sconcerto? Di sorpresa senza sgomento? - che manifesta un cercle de famille già sradicato, e in profondità, dal prossimo e da se stesso. Al centro del cerchio due coniugi di medio successo borghese, all'insegna dell'abitudine che non conosce coesione e, professionalmente, di un giornalismo di cronaca paramondana, per riviste che si sfogliano e non si leggono. All'intorno, una schiera di uomini e donne-comparsa, uniti e disuniti da consetudini ora anodine ora meccaniche, ove persino il sordido (se c'è, se c'è stato) si stempera nella casualità, è un accadimento pregresso e accidentale che non conosce conseguenze e la memoria fatica a registrare. Il resto è il silenzio di una vita d'attivismi senza fervore, di scambi sociali a media temperatura, di brevi arrampicate per il pane quotidiano e tutto il resto; di lunghe, reciproche, non registrabili lontananze. Esiste, dunque, una prigione dei non-rapporti, dei non-sentimenti, ove si soffochi inavvertitamente per inerzia? Forse. Prima che la Santè e il Quai del Orf'èvres diventino una realtà palpabile e irreversibile. Prima della fine: prima del delitto inopinato e assurdo.